Février 1971. Coloc vide après la fête des partiels. Seule dans ma chambre, le dico ouvert sur ‘La Mort de Sardanapale’. Le tableau me happe. Cette odalisque au premier plan, tête jetée en arrière, corps arqué par le janissaire. Nue, bijoux massifs, reins creusés de désir. Je la veux.
Je fouille mes tiroirs. Étoffes soyeuses d’un vieux foulard, bracelets clinquants chinés au marché. Maquillage chargé : Kohl noir qui coule déjà sous mes yeux, lèvres rouge sang. Parfum musqué, lourd comme l’encens de Babylone. Je drape le tissu sur mes hanches, laisse mes seins libres, froids d’excitation. Miroir au pied du lit. Je pose : dos cambré, bras tordu en arrière. Cuirasse de soie qui frotte ma peau, picote mes tétons. Odeur de poudre et de sueur naissante. Je suis elle. Anonyme. Prête à brûler.
L’Approche : Tension dans le Rôle
Les équations sur le bureau ? Oubliées. Le spleen qui me ronge ? Il pulse entre mes cuisses. Je m’allonge sur le lit, dictionnaire sous les fesses. Corps tendu comme l’odalisque. Doigts glissent sous la jupe relevée. Toison humide. Mais ça manque. Le vrai feu. On frappe. ‘Entre !’ Désiré, le pote de Margaux. Petit coq arrogant. Il mate, sourire en coin. ‘Tu m’attends ?’ Je ferme les yeux. Pas lui. Le janissaire. Ou Sardanapale. ‘Je suis souffrante.’ Mais je m’agite. Jupette relevée, chemisier ouvert. Seins offerts, tétons durs comme des braises. Le tissu gratte, excite. Il s’approche. Sa main sur mon genou. Froide. Je frissonne. Dans le rôle. Anonyme. Laisse-le croire que c’est pour lui.
Sa paume remonte. Griffe l’intérieur de ma cuisse. Je plaque mon bassin contre. ‘T’es en feu, Laure.’ ‘Tais-toi. Prends-moi comme elle.’ Il ricane. Défait mon chemisier. Boutons qui claquent. Soutif arraché. Seins libres, blancs avec marques de bronzage. Il tire mon bras en arrière. Parfait. Comme le janissaire. Le foulard glisse, frotte mes fesses. Odeur de son tabac froid mêlée à mon musc. Je me cambre. Ventre offert. ‘Putain, t’es une salope en cosplay.’ ‘Immole-moi.’ Tension insoutenable. Mon clito palpite. Vierge, mais prête à saigner.
L’Explosion : Baise et Disparition
Il me renverse. Matelas qui grince. Jambes écartées. Culotte arrachée d’un coup. Air frais sur ma chatte trempée. Il bande dur. Zip qui descend. Bite chaude, veinée. Pas de capote, époque conne. Il pousse. Déchirement. ‘Aïe !’ Sang tiède sur mes cuisses. ‘Vierge ? Putain !’ Je hurle de plaisir-douleur. Corps qui convulse. Il pilonne. Sauvage. ‘Prends-la, ton odalisque !’ Dialogues sales : ‘T’es ma pute de Babylone. Serre-moi la queue.’ Frottements intenses. Sa sueur goutte sur mes seins. Bijoux qui tintent à chaque coup. Ma chatte l’aspire. Vagues. ‘Plus fort ! Tue-moi avec ta lame !’ Il grogne. Me retourne à quatre pattes. Fesse claqué. Rougeur brûlante. Re-plongée. Profond. Odeur de sexe, de sang, de tissu mouillé. Orgasme monte. Éclate. Je crie. Tremble. Il jouit dedans. Chaud. Dégueulasse. ‘J’ai sali mon futal.’
Il se penche pour un baiser. Gifle magistrale. ‘Dégage.’ Il ramasse ses fringues, ahuri. Je me redresse. Foulard jeté. Maquillage barbouillé. Seins qui retombent. Chatte endolorie, gluante. Miroir : Laure revenue. Pas d’odalisque. Juste une étudiante déflorée. Il claque la porte. Je m’effondre. Rêve accompli. Anonyme disparue dans le brasier. Demain, coloc pleine. Personne ne saura. Sardanapale emporte tout.