La convention Bob Morane bat son plein dans ce terrain vague recréé, avec l’épave turquoise des années 70 au centre. Je suis Calpurnia, mon manteau orné de barrettes dorées frottant contre ma peau, masque légèrement relevé pour respirer l’air froid automnal. L’odeur de rouille et de cuir craquelé m’enivre déjà. Assise à l’arrière, banquette lacérée qui colle à mes cuisses nues sous la jupe plissée, j’attends. Les cris lointains des cosplayers, le hurlement d’un chien, un avion qui gronde. Soudain, la portière avant grince. Un colosse roux grimpe au volant : Bill Ballantine en chair et en cosplay, muscles saillants sous chemise ouverte. Mais c’est Bob qu’il incarne dans son chagrin feint.
— Le commandant est mort, sanglote-t-il, silhouette massive secouée. Miss Ylang-Ylang l’a eu. Mais toi, capitaine Calpurnia, avec tes barrettes… tu vas me venger ? Il sort sa flasque de Zat 77, whisky âcre qui brûle ma gorge. J’offre mon absinthe, verte et anisée, nos rires se mêlent au silence. L’alcool monte, chaleur dans le ventre. Ses épaules larges frôlent le dossier, son odeur de sueur et de tabac froid m’envahit. Je glisse une main sur son bras poilu, sentant les poils drus sous mes doigts gantés. — Appelle-moi Anonyme ici, murmuré-je, masque baissé à demi. L’adrénaline du rôle pulse. Nos regards se verrouillent dans le rétroviseur brisé. Sa main massive effleure ma botte, remonte la cuisse. Le cuir de la banquette craque sous nos shifts. Tension électrique : fiction qui déborde, réalité qui suinte.
L’Approche : Tension dans l’épave cosmique
Le masque reste, mais je défais les barrettes. Il pivote, s’installe à l’arrière d’un bond, son corps écrasant le mien contre le cuir usé. — Baise-moi comme si on sauvait Bob, grogne-t-il, voix rauque de whisky. Ses lèvres poisseuses dévorent mon cou, goût salé de sueur. J’arrache sa chemise, ongles griffant son torse glabre et dur, muscles saillants comme dans les bouquins. Odeur de son excitation, musquée, mêlée à l’absinthe sur ma langue. Il déchire ma jupe, culotte arrachée d’un coup sec. — T’es trempée, capitaine salope, ricane-t-il, doigts épais fouillant ma chatte gonflée, jus coulant sur le cuir. Je gémis, mords son épaule. Ma main plonge dans son froc, queue raide, veineuse, prépuce glissant sous ma paume. Il me bascule sur le dos, banquette grinçante, et enfonce d’un trait. Coups de reins brutaux, claques de chair humide, mes seins rebondissant hors du corsage. — Plus fort, Bill ! Crie Bob dans ma tête ! Il me pilonne, couilles claquant mes fesses, sueur dégoulinant sur mon ventre. Je griffe son dos, ongles enfoncés, hurlements étouffés par son baiser whisky-absinthe. L’orgasme explose, chatte qui serre sa bite pulsant, sperme chaud giclant dedans. Tremblements, râles animaux, voiture qui vibre comme en synchroactivateur.
Essoufflés, corps collants de sueur et de foutre sur le cuir taché. Il se retire, jus s’écoulant sur la banquette. Je remise le masque, remonte la jupe déchirée. — C’était Anonyme, pas Calpurnia, soufflé-je. Il hoche la tête, sonné. Je sors, portière criant, disparais dans la nuit du terrain vague. Foule de la convention avale mon ombre, costume froissé, odeur de sexe sous le maquillage coulant. Mère m’attend ? Non, je suis l’inconnue libre, pulsions apaisées jusqu’à la prochaine épave.