La nuit tombe sur le Pont-Neuf, vent d’autan qui fouette la Garonne en contrebas. J’ai enfilé mon cosplay d’Amélie, cette héroïne blonde aux petits seins pointus, jupe d’infirmière moulante qui remonte sur mes cuisses musclées. Masque vénitien noir couvrant la moitié de mon visage, cheveux blonds en cascade, parfum fruité mêlé à l’odeur âcre du maquillage frais. Je suis Anonyme, inconnue dans la foule des promeneurs. Toulouse vibre encore des échos d’AZF, un mois après l’explosion qui a tout corrompu. Joggers haletants, digues roses luisantes sous les lampadaires. Je le vois, lui, adossé à la rambarde de pierres blanches. Yeux sombres, mélancoliques, comme hanté. Il fixe le fleuve, la cheminée au loin. Jean, murmure mon instinct. Ou un double tourmenté. Notre regard se croise. Tension électrique. Je m’approche, talons claquant sur le pavé irrégulier. ‘Amélie ?’ souffle-t-il, voix rauque. Je hoche la tête sous le masque, lèvres pulpeuses esquissant un sourire. ‘Viens masser ma cheville, comme la première fois.’ Il tremble, attiré par le fantasme incarné. Sa main effleure ma jambe, remonte sous la jupe. Frottement du tissu contre sa paume calleuse. Odeur de sa sueur mêlée au fleuve. ‘T’es pas réelle,’ grogne-t-il. Je presse mon corps contre le sien, seins écrasés sur son torse. ‘Si, et je bande pour toi ce soir.’ Le désir monte, brut. On glisse vers un recoin sombre, buissons de la promenade en bas. Masque toujours en place, identité secrète.
