Les coulisses de la guinguette bruissaient encore des échos de l’accordéon. Nuit de Saint-Jean, soirée thématique cosplay. J’étais Anonyme, ma sorcière tsigane inspirée d’Esméralda. Corsage en cuir noir moulant mes seins, jupe fendue jusqu’aux hanches, masque couvrant mes yeux. Odeur lourde de maquillage épais, sueur et alcool frelaté. Pieds nus dans la poussière, escarpins jetés. La foule s’écartait. Je dansais seule, ronde vaudou, cheveux électrifiés dressés. Lui, là, essoufflé, me suivait maladroitement. Son regard brûlant. J’accélérais, riant intérieurement. ‘Viens, maintenant’, soufflai-je en filant vers la lande. Cœur battant, latex du costume frottant mes cuisses moites. Adrénaline pure. Fiction et réalité se mélangeaient. Héroïne masquée, pulsions prêtes à exploser.
Soleil couchant teignait l’argile ocre d’or rougeoyant. Ancienne carrière, mon terrain. Je m’enfonçais pieds nus dans la glaise tiède, souple. Il bondit. Attrape ma cheville. Chute. Boue partout. Lutte commence. Corps enlisés. Ses mains déchirent mon corsage. Cuir craque, se fend. Seins jaillissent, couverts d’argile dorée. Je rue, glisse, insaisissable. Force surnaturelle en moi. Jupe arrachée, string en latex collant au con trempé. Odeur terre humide, sueur masculine, mon jus. On roule, nus enfin. Sa peau contre la mienne, pâte ocre comme seconde peau. Il halète. Je ris, dents blanches flashant. Tension à rompre. Masque toujours en place, mystère intact. Il me veut. Je le défie. ‘Attrape-moi si tu peux.’