La suite de Jean à Luanda. Après la foire close, les caisses remballées. J’ai filé des coulisses du stand, transformée. Masque noir couvrant mes yeux, justaucorps latex moulant mes 1m56, cuisses serrées, poitrine menue tendue. Odeur de caoutchouc neuf et maquillage sucré. Le front de mer palpite au loin, palmiers sombres contre la baie. Toc-toc à sa porte. Il ouvre, surpris. ‘Lydia ?’ ‘Ce soir, appelle-moi Anonyme.’ Ma voix rauque, congolaise chantante.
Le jeu commence. Comme au stand étroit, je frôle. Mon bras glisse son torse. Il recule, hésite. ‘Pas Lydia ce soir. L’héroïne qui libère les pulsions.’ Tension monte. Sa main tremble sur mon poignet. Cuir de mon gant craque doucement. Je presse ma cuisse contre la sienne, comme dans la jeep vers l’aéroport. Souvenir de nos mains liées, chaleur moite. Ici, pas de collègues, pas de Paulo le porc. Son souffle s’accélère. Je baisse la fermeture du latex, frottement zzzip humide. Odeur de ma chatte déjà mouillée envahit la pièce. TV écran plat murmure, canapé attend. Il cède. Mains sur mes hanches gainées. ‘T’es pas réelle.’ ‘Si. Et je veux ta bite.’
L’Approche: Tension Masquée à la Foire de Luanda
Explosion. Je plaque sa gueule contre mes seins menus. Latex colle à sa peau. Il déchire le bas, bruit sec. Ma chatte rasée l’accueille, lèvres gonflées. ‘Baise-moi comme l’héroïne anonyme.’ Il grogne, pousse sa queue raide. Froide au début, puis brûlante. Je chevauche, masque fixe, yeux rivés aux siens. Claquements de chair, sueur salée. ‘Plus fort, Jean ! Défonce Kindu en moi !’ Il empoigne mes fesses, latex qui claque. Odeur de bite et latex, bruits de succion sous le tissu tendu. Je griffe son dos, ongles dans la chair. Positions folles : contre le mur, vue sur le vieux fort portugais. Il me pénètre par derrière, main sur ma bouche. ‘Chut, les voisins.’ Mais je gémis : ‘Remplis-moi, Saint-Jean ! Perds ton auréole !’ Orgasme déchire, chatte spasme autour de lui. Il jouit, sperme chaud gicle dans le latex déchiré. Tremblements, souffles courts.
Disparition. Je me redresse. Latex froissé, masque intact. ‘Anonyme s’en va.’ Pas de câlin tendre. Je l’embrasse vite, goût de sel. Glisse dans la nuit luandaise, embouteillages lointains. Demain, à l’aéroport, Lydia innocente, main sage. Emails suivront, magnétisme réel. Mais cette nuit, fiction et pulsions ont fusionné. Inconnue masquée, je fonds dans la baie sombre. Lui reste frustré, sage presque. Kinshasa attendra la suite.