Les murs du studio puent la naphtaline et le fixateur. Paris, fin novembre 1950. Froid qui s’infiltre par les fenêtres fendillées. Ernest me tend la robe d’Antoinette. Tissu vieilli, soyeux, froissé par les ans. J’hésite une seconde. Puis je glisse dedans. Zip qui râpe ma peau. Jupes longues qui balaient le parquet usé. Coiffe perchée sur mes cheveux bruns. Miroir craquelé : je suis elle. Victorine s’efface. Anonyme émerge. Héroïne d’un autre temps, revenue hanter ce vieil amant.
Ses yeux s’allument. Tremblants. Il ajuste la lumière. Lampe à huile qui grésille. “Victorine… non, Antoinette…” Sa voix craque. Je tourne sur moi-même. Jupes qui claquent. Odeur de son savon rance monte. Il s’approche. Doigts arthritiques effleurent mon épaule. Chair de poule. Tension électrique. Le masque craque. Fiction et réalité se télescopent. Mon cœur cogne. Sa main descend. Sur ma hanche. Je ne recule pas. Pulsations basses-ventre. Adrénaline pure. Cosplay qui libère la pute en moi.
L’Approche
“Reste comme ça. Pour toujours.” Il murmure. Je souris, piquante. Yeux noisette plantés dans les siens. Le Leica cliquette au sol. Oublié. Il déboutonne sa chemise. Poitrine maigre, poils blancs. Je sens son souffle chaud. Sur ma nuque. Mains qui pétrissent mes seins à travers le corsage. Tissus qui craque. Boutons qui sautent. Je gémis. Faiblement. Il me plaque au mur. Papier peint jauni colle à mon dos. Froid du plâtre. Chaud de ses lèvres.
Je craque. L’explosion. Sauvage. “Baise-moi, Ernest. Comme elle n’a jamais pu.” Voix rauque. Il grogne. Pantalon qui tombe. Queue ridée mais dure. Raide comme un pieu. Pas de capote, époque maudite. Il soulève mes jupes. Plis qui s’entassent à la taille. Cuisses nues. Froid qui mord. Doigts rugueux écartent mes lèvres. Mouillées déjà. Glisse dedans. Brutal. Je mords son épaule. Goût de sel. Il pousse. En moi. Un coup sec. Remplie. Vieille bite qui fouille profond.
L’Explosion
Hanches claquent. Jupes frottent nos ventres. Sueur perle. Odeur de musc et de chimie. “T’es ma salope fantôme !” Il halète. Sales mots. J’adore. “Plus fort, grand-père ! Essore-moi !” Je griffe son dos. Ongles dans la chair flasque. Il accélère. Pilonne. Lit crinoline qui grince sous nous. Chuintements humides. Ma chatte avale tout. Jouissance monte. Vague. Électrique. Je hurle. Corps secoué. Il jouit. Chaud. En dedans. Tremblements. Épuise ses baloches vieilles.
On s’effondre. Sueur froide. Il caresse mes cheveux. “Antoinette…” Murmure. Je me dégage. Doucement. Robe retombe. Taches humides. Odeur de foutre et naphtaline. Je me rhabille. Victorine revient. Anonyme s’envole. Il tend billets. Plus que d’habitude. Sourire triste. Porte claque. Escalier sombre. Concierge ricane en bas. Rue pluvieuse. Foule anonyme. Je disparais. Masque enlevé. Pulsations encore. Fiction baisée. Réalité reprend. Demain, autre client. Mais ce soir, j’étais elle. Libérée.