Les coulisses de la convention Amazonie Sauvage puent la sueur, le latex et le maquillage bon marché. Mon corps luit sous le body paint ocre, imitant la peau des Pilvajõ. Le pagne en cuir synthétique frotte mes cuisses nues, irritant juste assez pour exciter. Je suis Cassandra, l’exhibitionniste piégée, bâillonnée sur l’autel factice. Le masque tribal encore sur le visage, je sens l’adrénaline monter. Autour, cosplayers en rôles : Viriathe le chef, Dilma l’Indienne rusée, la matrone mamelue. La ronde infernale s’arrête net, silence oppressant sous les néons clignotants. Mon cœur cogne. Peur factice ? Ou vrai désir ? Ils approchent, spatule en main pour l’épilation rituelle. Le froid de la crème dépilatoire sur ma motte rasée de frais. Coquillages-pincettes claquent, arrachent les derniers duvets. Indolore, mais mon clito s’anesthésie. Merde. Je pouffe sous le bâillon, ils le retirent. “Allez-y, épilez-moi la touffe !” je lance, voix rauque. Rires fusent. Deux mâles s’approchent, queues tendues sous pagnes. Je les happe, suce l’épaisse du jeune, branle la longue du vieux. Glands écarlates gonflent, sperme gicle sur mon torse peint. Dilma rit, je l’embrasse, lui tartine le visage. Cuisses écartées sur l’autel en carton-pierre, la matrone plonge. Sa langue bave, mais rien. Anesthésie. Colosse la fourre par derrière, fesses tremblent. Orgie éclate : bites brandies, chattes ouvertes. Je guette mon réveil, doigts sur mon brugnon lisse.
Viriathe me porte sur tapis d’herbes synthétiques. Baiser langoureux, seins durcissent sous ses paumes. Main glisse, lubrifie mon cul. Doigts forcent l’anneau serré, je pousse pour inviter. Gland bute, rentre comme dans du beurre. Va-et-vient puissants, je sens les veines. Puis switch au con, mouille abondante. Lasers dans le crâne, presque orgasme. Il explose dans mon trou, chaud, abondant. “Profite, reine !” souffle-t-il. Clito réveille enfin. Je gambade, nue sous paint qui colle.
L’Approche : Tension sous le Costume Tribal
La nuit déraille. Kaléidoscope de queues : courtes épaisses, longues fines. Je suce, avale, chevauche. “Borde bordel, défonce-moi !” je hurle à un colosse. Il me pilonne, couilles claquent sur mes fesses. Odeur de sperme et latex imprègne l’air, bruits de succion, flic-floc de chairs. 69 avec une apnéiste, langue dans mon puki lisse. Aryan cosplayer glisse : “Tu bats ta sœur !” Trios, quartets. Cuisses chocolat claquent contre les miennes pâles. Doigts dans tous les trous, sperme partout. Corps endolori, mais insatiable. Boisson aphro “rituelle” coule, plantes inconnues chauffent le sang. Saudade pour Josefina, mais plaisir primal l’emporte.
Aube pointe, convention s’essouffle. Je retire le masque, frotte le paint qui part en plaques. Pagne jeté, corps nu sous spot mourants. Dilma pelotonnée, douce. “T’es une enragée.” Je souris, cul douloureux, con en feu. Foule se disperse, je fonds dedans, anonyme en jean banal. Réalité reprend : hôtels anonymes, saudade pour Jofa. Nuit gravée, fiction libérée mes pulsions. Demain, autre cosplay ?